P1C2E14 (Partie 1 / Chapitre 2 / Episode 14)

  NEANDERTAL / P1C2E14

  C’est l’histoire où Amaïa découvre à Rébéquée qui est réellement son peuple.

  Mardi 19 avril
Agotchilho

  Elles ont longuement somnolé dans la tiédeur du bain aux vapeurs doucement aromatiques.

  Les membres détendus, l’esprit embrumé, Rébéquée perçoit à peine le souffle léger d’Hélène, dont la tête repose, abandonnée, au creux de son épaule.

Une sorte d’oubli parfumé que la visite de la jeune Nouvelle Mère a à peine effleuré.

  C’est pourquoi elle n’a pas réagi tout de suite à ces présences silencieuses. C’est peut-être l’odeur qui l’a éveillée, un odeur appétissante de bouillon riche et lourd, ou de viande rôtie, ou de… bon sang, ce qu’elle a faim !

Du coup, elle ouvre les yeux, se redresse un peu et voit les deux filles nues, debout près du bain, avec chacune un large bol entre les mains… Derrière elles, deux autres filles tout aussi dévêtues portent ce qui lui semble bien être des vêtements, les inévitables tuniques, et d’épaisses serviettes de bain, d’un tissu étrange et soyeux, comme des invitations à se lever, à sortir de cette torpeur…
  Rébéquée repousse doucement Hélène, qui grogne un peu dans son sommeil et sourit lorsqu’elle l’apaise d’une caresse sur la joue, et puis elle sort de l’eau, ruisselante.

  La fille lui tend une serviette avec ce qui peut ressembler à un sourire dans son jeune visage chocho à la coiffure lisse. Elle n’a pas encore pris ce tour assez massif des femmes qu’elle a vues, ses seins n’ont pas l’ampleur lourde, ses hanches et ses fesses restent graciles… Cette fille, comme ses compagnes, est manifestement très jeune.

Avant de s’essuyer, Rébéquée entreprend d’éveiller Hélène, penchée sur elle, le dos tourné aux arrivantes, elle lui parle à l’oreille, l’embrasse au front, la secoue doucement jusqu’à lui faire ouvrir des yeux troubles.
- Viens on sort de l’eau, on va manger, tu dois prendre des forces…

Hélène bredouille en souriant une réponse vague et sort en trébuchant de la cuve d’eau chaude, riant de sa propre maladresse, titubante… Rébéquée la sèche lentement, soigneusement, tendrement, se sèche à son tour, rapidement, et la couvre de la tunique de toile qu’elle noue sur les côtés, attentive, affairée, précise. Puis elle s’habille, assied Hélène sur le bord de la large couche et fait signe aux deux filles qui portent les grands bols fumants et odorants.

  L’une d’elles s’approche et montre Hélène et son bol. Oui, c’est celui qui lui est destiné. Ils sont manifestement différents. Rébéquée se souvient de ce que lui a dit celle qui s’appelait « la Nouvelle Mère » : Hélène doit dormir encore. Il faut croire que sa nourriture est prévue dans ce but.

Logiquement, la sienne ne doit pas être droguée… Et après tout, il est vrai qu’Hélène ne pourra pas faire grand-chose dans l’immédiat  mais qu’elle a besoin de récupérer… Alors, elle l’aide à manger le bol de nourriture qui lui est destiné, où trempe une cuiller de bois, ou d’ivoire bruni, et qui semble consister en une sorte de ragoût épais et appétissant. Rébéquée, affamée, en salive, mais se dispense prudemment d’y goûter. Hélène avale docilement les cuillerées pleines, avec le sourire soumis d’un petit enfant mal réveillé. Puis elle se laisse aller sur l’épaule réconfortante de son amie et se rendort aussitôt.

Rébéquée, attendrie, la couche sur le lit et la couvre d’une des couvertures épaisses qui y sont disposées, douces et soyeuses, comme les serviettes de toilette. L’une des filles s’assied près d’elle avec des gestes de garde-malade amicale.

  A son tour, Rébéquée dévore le contenu du bol qui lui est tendu. Rassasiée, elle se lève pour suivre les trois autres filles qui sortent à la file en lui faisant un signe. Elles n’ont pas prononcé un mot, n’ont manifesté aucune émotion, aucune surprise. La garde-malade reste auprès d’Hélène et la rassure d’un hochement de tête : elle peut partir, elle veillera…

Le couloir est long et obscur, quelques lumignons l’éclairent ici et là plantés dans les parois brutes. La tiédeur de l’air reste égale…
  Au passage, Rébéquée découvre de nombreuses pièces semblables à celles d’où elle vient et où dorment, se baignent ou se reposent des femmes, par deux, trois ou quatre… Par l’ouverture de l’une d’elles, elle croit même reconnaître, alors qu’elles semblent tresser mutuellement leur chevelure, les deux femmes enceintes qu’elle avait vues assises sur les trônes de pierre qui encadraient la Nouvelle Mère (comment s’est-elle nommée déjà ? Amaïa, oui, c’est cela. Amaïa…) lors de leur arrivée avec Jules… Jules… Le souvenir la fait se raidir, durcit son regard. Elle presse le pas et rejoint les filles qui l’ont un peu distancée.

  Une rumeur…

La salle est très vaste mais basse, soutenue par des piliers massifs. La rumeur est diffuse, comme la lumière, changeante, mouvante. On dirait des flammes amplifiées ou des vagues sonores…

Des groupes de femmes d’âges divers, nues à l’exception de colliers de pendentifs d’ardoises, se tiennent assises autour de foyers. Curieux foyers, un peu surélevés, larges bacs à sable d’où sourdent des flammes irrégulières et pâles comme des feux follets qui viennent lécher des sortes de grills de pierre ou de corail disposés à quelque distance par-dessus et qui flamboient lorsque les flammes les atteignent.

Des groupes sont disposés autour de chacun des foyers, comme des pétales de marguerite, et bavardent avec animation mais non sans ordre semble-t-il : une femme, âgée le plus souvent, énonce une phrase que les autres reprennent en chœur, puis semblent discuter, pour reprendre ensuite la phrase initiale, le tout dans cette langue glougloutante et grasse qui caractérise les Chochos.

Des filles, jeunes et même très jeunes, circulent entre les groupes, apportent provisions et boissons, semblent transmettre des messages d’un groupe à l’autre. Quelques hommes, peu nombreux, en périphérie, apportent des marmites, des jarres où puisent les jeunes filles.

Parfois, l’une ou l’autre des participantes d’un groupe se lève, ôte son pendentif et le tend à une arrivante qui la remplace. Puis elle sort.

L’animation est grande, mais sans fièvre, les gestes sont lents, les paroles sont échangées sans passion ni désordre dans une sorte d’activité si bien rodée qu’elle n’a plus besoin d’être ordonnée pour se dérouler sans heurt.

Les filles qui la précédaient se sont perdues dans la foule, dont Rébéquée évalue très mal l’importance : la pénombre, la lumière fluctuante, le bruit rythmé des conversations étouffées par la voûte basse, la perspective brisée par les piliers massifs et jusqu’à la tiédeur moite de l’atmosphère rendent toute appréciation difficile. Mais ce qui est certain, c’est qu’il y a là beaucoup de monde…

  Une main se pose sur son épaule. Rébéquée tourne la tête :
- C’est cela notre Mémoire, lui dit la Nouvelle Mère, toujours aussi hiératique, en lui désignant la salle, le bébé accroché à son sein.

 Rébéquée ne l’a pas entendue venir et se trouve à la fois surprise par cette arrivée silencieuse et par la stature de la femme, plus grande qu’elle d’une tête, et elle réalise qu’elle ne s’était jamais trouvée debout auprès d’elle.

- Pour notre peuple, les femmes sont à la fois l’avenir et le passé. Les femmes incarnent le temps. Tu es ici dans notre bibliothèque vivante. Ici se répète l’histoire de nos générations et ici elle se continue. Ce groupe que tu vois répète la mémoire d’Ônyà et l’intègre à notre vie : Ônyà était son nom de femme vivante. Nous sommes en train de nommer sa génération, de fixer dans notre mémoire l’histoire de son temps. C’est sous ce nom qu’elle restera et que son temps restera vivant dans notre mémoire. Ônyà, Amaïa, Rauni, ou d’autres noms de mères n’ont pas plus d’importance que les mères qui les ont portés : elles ne sont que des repères pour notre Mémoire.

Nous sommes en mesure de remonter ainsi jusqu’à plus de dix mille générations, si nous récapitulons la totalité de